Pior do que as gajas

Muitas amigas minhas dizem-me que sou pior do que as gajas. Talvez seja. Já tive a minha fase de cremes e perfumes, mas deixei-me disso. Sou demasiado preguiçoso. Cheguei a comprar leite corporal com cheiro a laranja em Madrid e acabei por o dar à minha prima no Natal.

Mas se há coisa que não dispenso é uma ida ao cabeleireiro. Há quem goste de ir a um bar de alterne ou ao cinema. Eu gosto de ir ao cabeleireiro. E pago o que for preciso. Tendo em conta que vou a Paris amanhã, resolvi ir ao cabeleireiro hoje. E notem que assumo ir ao cabeleireiro, não sou como aqueles machões que vão ao barbeiro.

Para mim, a qualidade de uma cabeleireira é proporcional ao número de tatuagens que tem. Há coisa de um ano, uma holandesa mamalhuda com um dragão tatuado cortou-me o cabelo e aquilo foi uma experiência orgásmica. Sempre que ela se chegava à frente, atingia-me com uma daquelas armas, tão mortífera quanto apetitosa.

Hoje, resolvi ir a um desses da moda. Atendimento cinco estrelas, cadeirinha de massagem e cabelinho lavado por uma jovem de corpo firme e tatuagem na anca. Nunca me senti tão giro como hoje. Até cera trouxe de lá para moldar o meu couro cabeludo. Caraças, isto para mim é como fumar um cigarro depois de dar uma trancada. E eu nem fumo.